Dicen que los artistas somos locos... elevare hasta el cielo o el infierno esa locura... y con esa locura marchare sin saber que existe o que no
espadas tras las puertas y cuchillas tras las ventanas.
cuando ya piensas que volabas antes de las tinieblas...
tus alas se vuelven mas estrechas y no tomabas la fe ni a hurtadillas...

el cielo que cae hacia las personas que amabas...
el buen vino desparramando no volviese a coger forma
que aquella amada viuda que muriendo por amor como yo
quedándose quieta como si mosca en una tela de araña se tratase
fuere mismo espejo de una misma casa de la que cayéndose rápidamente
se transformara en una loca llamarada.

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