Dicen que los artistas somos locos... elevare hasta el cielo o el infierno esa locura... y con esa locura marchare sin saber que existe o que no

no se vivir

de nuevo y solo se morir.

me dices que ya lo sabía.

ojos cerrados

de boca sin decir nada

savia no intercambiada

aliento no viajante

del interno deseo.
me dices que ya lo sabía.
podría, leer tus labios,
besar tu cuello...
sentir tus palmas 
sin aún rozar las mías
fugas, aire en mis dedos.
pasear por tus pelos, 
balcones de deseo, deseo...


uno, amor de dos y solo uno...


poco, muy poco queda...
todo, te he dado todo...
una miguita aterciopelada
hecha lana, lana...

ojos que prometen

Y los ojos me prometieron, 
amor puro y valiente,
que del cielo no cayo, 
muchos años atrás. 

La piel expreso,
lo mismo que mi imagen,
descrita en los espejos,
de su nombre,
con duzulzura te señala.